Pensamentos Soltos XXVII

Uma cidade adormecida
Uma voz de poeta, esquecida sob a lápide onde se lê:
“Aqui jaz em descanso o cansaço do Trovador”
Nem só de dor é feita a poesia.
Também se canta o Amor,
O Amor de quem vela a noite.
Daquele que repousa sobre o manto escuro
E faz das palavras o ópio que acalma a Alma
Poeta é o pintor, que faz das palavras a tinta com que se desenham os “ai (s)!”
E também os sorrisos rasgados…
Poeta é dor, amor, paixão, turbilhão de ideias com senso e contra-senso,
Poeta é Trovador, velejador e até condor.
A alma do Poeta, não tem cor ou sabor.
Por vezes tem um brilho ofuscante, outras, tem a fase negra de “todos os males do mundo”.
“Poeta á mais alto do que o homem”
Mas, também cai como um pássaro ferido na asa.



(Lúcia Machado)