Na rua de cima, vejo vultos descalços que pisam pregos que nascem da terra. Por mais que a dor lhes roube o corpo, eles não desistem dessa caminhada ao longo da estrada, que faz o suplício das trépidas e indesejadas peregrinações. Vejo crianças ao longo dos caminhos empoeirados, rostos desgastados pela chuva e vento que, não dão tréguas ao corpo cansado. Têm nas mãos o sal que se transforma ao cair do rosto, esse, desfigurado pelo ar gélido da noite que chega de foice na mão. Não trazem as vozes que lhe doem, apenas os silêncios que corrompem a Alma em desassossego. De mãos dadas aos progenitores, também eles cambaleiam pelas estradas, emaranhadas de olhos da noite. Atingem o limite do sentido. E de corpo perdido na dor que os puxa até à exaustão, caem no chão. Desfalecem os sentidos. Como se de sentidos não estivessem imunes. Os olhos são os últimos a fechar, o coração quer parar de bater. Nada consegue parar aqueles que continuam a percorrer o caminho. A estrada que os leva a lado nenhum. Suicídios premeditados das folhas, envoltas no ar que as carregam com carinho…essas, são o alimento que as fazem erguerem. Outrora de mão esquerda fechada, carregavam o coração, e na direita sem fazer alarido, carregavam o peito ferido exposto às balas. Um corpo oferecido, em sacrifício pelos males deste Mundo.
(Lúcia Machado)
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